Relégué dans un coin, tout au fond du placard
Je chante ma complainte, je crie mon désespoir
Je suis un pauvre verre, issue d’un pot de moutarde
Que l’on a délaissé sur l’étagère blafarde
Certes, mes formes manquent d’un p’tit peu d’élégance
On ne m’a pas fait de pied, c’était pour la contenance
Oui, je n’ai pas la grâce filiforme des flûtes
Je ressemble à un pot, au dessin plutôt brut
Non, je n’ai pas non plus les rondeurs des ballons
Petits verres prétentieux ou l’on sert les canons
Les trop rares moments, ou je sors du placard
C’est pour me remplir d’eau, même pas pour la boire
Juste tremper des pinceaux, pour occuper enfants
Cherchant à faire éclore leur encore jeune talent
Puis après un passage dans le lave-vaisselle
On m’oublie aussitôt, comme une vieille gamelle
Mais a force de patience et puis de volonté
Au bord de l’étagère, je me suis approché
En équilibre au bord me suis positionné
A l’ouverture d’la porte, je suis prêt à sauter
Je sais que sur le sol, vais aller m’éclater
Mais c’est le seul moyen que j’ai pour m’échapper
Avec un peu de chance, je serais recyclé
En carafe, en bouteille, ou même en verre à pied
Sauf si le destin m’joue un tour de cochon
Pour finir, quelle horreur, en pot à cornichons !
Le bon bonze
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